Di che terra bruciata
è fatta la tua casa?
 Con quale fuoco
hai fuso le tue armi,
per arrivare fino alla fine di questi paesi
e giorni?
Madre crudele
mi stai facendo male!
Non riesco a non pensare a quel sole audace,
che bagna
questo luogo ameno e magnifico,
come un sogno di primavera.
Le acque chiare come l’infanzia.
 I pensieri dell’età d’oro
si offrono
carnosi e promettenti…
Le mie compagne sono ancora lì,
spensierate,
e così pure,
incontaminate.
Le mie compagne di giochi e fuochi,
con parole di caos e necessità.

bg '08